Мне кажется теперь (и с каждым днём сильнее),
Что заблудились все в искании своем,
Что власть запуталась в нежизненной идее,
Что мы обмануты и не туда идём!
Мне кажется, что мир, как мы его трактуем,
Совсем не тот вокруг и жизнь совсем не та.
Кто б ни был счастлив здесь - рок страшный неминуем,
И на душе у всех зияет пустота.
Изобразить наш быт художники не в силах:
Нет красок подлинных, да и фантазий нет.
Рисуют иногда юнцов с копной на вилах
Иль в виде женщины невыясненных лет;
Или по старому: алеей из алое,
Иль как рабочего, что весел и здоров.. .
Но мне рисуется лицо совсем другое,
Давно поблекшее от каторжных трудов:
На сгорбленной спине дырявая котомка,
В лаптях, с клюкой в руке, по шапке лезет вошь.
И хочется ему мне крикнуть громко - громко:
«Стой, человечество! Ты не туда идёшь!»